Magnolia

MANSA FIESTA!!!!!!!!!!

2009-03-09T14:44:00.001-03:00

MANSA FIESTA:
--

Viernes 13 de Mzo.
Garantizada la ausencia de reggaeton.
La musica irá por las siguientes coordenadas:
the cure, the clash, auténticos decadentes, todos tus muertos, mano negra, manu chao, the smiths, morrisey, blondie, talking heads, chemical brothers, prodygy, iggy pop, buzzcocks, joy division, sargento garcia, cumbia colombiana, chico trujillo, la floripondio, charly garcia, sumo, etc etc etc
Les ruego reenviar a sus contactos.
un abrazo
Gonzalo y Yoa
TPZ

Construcción- Chico Buarque

2008-04-25T21:57:00.002-04:00

Eso sin más, extrañando mi casa emocional-intelectual... mucha clinica, poca sociedad... quick and dirty

A Claudia

2007-11-06T13:00:00.000-03:00

Del tanático tiempo
del negro brío
Llamó en su momento
a tu cabello limpio
Tan fuerte y poderoso
el lugar de alivio
Con el que te seduce
este amante sombrío

Del luto yerto
y un espacio baldío
Marchamos nosotros
pisando el olvido
Tan fuerte y poderoso
este impío despido
Tanta pena en los ojos
inquebrantable destino

M

Solo por no perder la costumbre de joder...

2007-09-28T11:44:00.000-04:00

Con motivo de la pronta visita de Karim Rashid a Chile, y de mi nueva afición casi compulsiva hacia los objetos de diseño producto de un inminente cambio de casa, estuve prestando atención a la revista de LAN "IN", algo que ciertamente esta fuera de mis costumbres.
En el numero correspondiente a Septiembre de 2007 en la citada revista se le hace una entrevista a este connotado diseñador que ha producido objetos de culto como el papelero Garbo o algunos frascos de perfume para Kenzo, que son de un absoluto placer visual. Sin embargo me llamó malamente la atención una pregunta referida a la tendencia del mentado diseñador hacia la "democratización" del diseño. En su respuesta Rashid hacia incapié en que sus mayores logros en esta línea -que cuenta entre sus exponentes a las tiendas IKEA- se registran en la venta de millones de basureros Garbo y de varios otros de sus diseños, junto con haber extendido su proyecto a diferentes países del primer y tercer mundo.
Sin tener la menor intención de negar que el MINIMALISMO SENSUAL, estilo de este diseñador egipcio, es hermoso y al alcance de muchos bolsillo, quisiera hacer un aporte al concepto de lo que yo creo es la democratización del diseño y que ciertamente, no lo es.
Primero, democratización del diseño no es hacer llegar a muchas personas un producto, este fenómeno corresponde a la masificación o producción masiva, que ciertamente abarata costos.
Segundo, la democratización se compone de otros elementos que poco tienen que ver con el valor de cambio de un producto o su distribución. La democratización corresponde a la posibilidad de debatir en un ámbito de pluralidad e igualdad de inicio un conjunto de ideas en torno a un tema en particular, para, desde ahí, poder producir una mejor toma de decisiones que incluya, ya sea por representación o directamente, a gestores que sean capaces de asegurar que las ideas debatidas y privilegiadas en este debate, sean implementadas en todas las fases, incluso en la de evaluación.

Si el proceso de creación y producción de IKEA o de Rashid se acercan nimiamente a lo anteriormente descrito, hablemos tranquilamente de democratización del diseño. De otro modo, conmino a otras disciplinas a no caer en la vulgarización de los conceptos sociopolíticos, o, lo que es peor, en la constante tendencia a validar procesos de profundización del totalitarismo capitalista a partir de conceptos "blanqueadores" como la democracia, que ya bastante desgastada esta hoy en día. Esto ultimo porque lamentablemente nuestros politicos se han acercado en su forma de gobernancia más al concepto de Rashid antes que al proceso que he descrito.
Para finalizar, espero entonces que tanto los estudiantes de diseño, diseñadores profesionales, aficionados y el mismisimo Rashid logren ver políticamente la contradicción de los discursos sostenidos, y si hay interés social, hacer algo real en torno a la democratización de nuestros trabajos y profesiones.

I´m a fool to want you

2007-09-27T15:58:00.000-04:00

DENUNCIA

2007-05-09T10:54:00.000-04:00

Estimados amig@s:
Anoche, aproximadamente a la 1:15 hrs del día 8 de mayo, mi pareja VICTOR LÓPEZ GUAJARDO con dos amigos más fueron detenidos sin mediar razón alguna, y dejados en el pasillo de los calabozos de una comisaría hasta las 4:30 hrs. A las 4:15 de la mañana. Carabineros irrumpieron en mi domicilio, sin apagar las balizas y golpendo la entrada de la casa incluso posteriormente a que ya había sido abierta la reja y la puerta, hicieron las preguntas correspondientes a la verificación de domicilio sin mediar explicaciones mayores a porqué los habían detenido o donde podía ir a buscarlos.
La detención se produjo cerca de la esquina de Cochrane con Ongolmo en Concepción, momento en el cuál alrededor de 15 cabarineros decendieron de sus vehículos para esposarlos manos en la espalda o la reja de la casa cercana . Una vez en la la comisaría fueron despojados de sus pertenencias y hostigados continuamente por los carabineros de turno, bajo amenazas de ser llevados a los calabozos, y burlandose de la situación en la que se encontraban, haciendo notar que eran impunes a cualquier reclamo posterior. No tuvieron derecho a llamada. No fueron procesados. El procedimiento, absolutamente ilegal, se agrava considerando que mi pareja y las dos personas que le acompañaban llegaron a la casa con evidentes lesiones en sus brazos, provocados por la brutalidad ejercida en el momento de la detención. Se agrava además porque no existe un modo de denunciar estas conductas que no sea a la misma institución que las autoriza y avala. Mi familia y yo nos sentimos ultrajados e impotentes.
Quiero hacer un llamado a no ignorar o invisibilizar estos acontecimientos, sobretodo y considerando la actualidad sociopolítica de nuestro país que involucra a esta institución y al Gobierno. La detención por sospecha no ha desaparecido, es flagrantemente represiva hacia aquellos quienes visten símbolos o colores asociados al anarquismo, o hacia quienes parezcan adherir a este pensamiento.-

Yoshimi Battles The Pink Robots Pt. 1 Lyrics

2007-03-23T09:54:00.000-04:00

The Flaming Lips

Her name is Yoshimi - she's a black belt in karate
Working for the city - she has to discipline her body -
Cause she knows that it's demanding to defeat these
Evil machines - I know she can beat them -

Oh Yoshimi
They don't believe me
But you won't let those
Robots defeat me
Oh Yoshimi
They don't believe me
But you won't let those
Robots eat me

Those evil natured robots - they're programmed to
Destroy us - She's gotta be strong to fight them -
So she's taking lots of vitamins - cause she knows that
It'd be tragic if those evil robots win - I know
She can beat them -

RESPUESTA

2007-02-19T17:17:00.000-03:00

si el mundo fuera tan etéreo
no habrían destellos comunicativos
solo instintos y sensaciones
ninguna duda, ninguna sospecha,
ni un asomo de razón,

pero no es así,
es dudoso, es sospechoso
y es razonable todo esto,
las mascaras también son razonables.

V.G.

Con el tiempo

2007-01-17T18:16:00.000-03:00

Con el tiempo hemos superado varias cosas
Con el tiempo, aprender a pelear
A decirnos dolorosas palabras
A ignorarnos, mentir, y blufear

Con el tiempo, tu copa vacía
Con el tiempo, mi copa quebrar
A celebrar con menos algarabía
Y con dolor, apenas llorar

Con el tiempo, que no son más de tres años
Más enojo puedo aguantar
Nos hemos teñido los cabellos canos
Y silencio podemos guardar

Con el tiempo que pasamos tranquilos
Con el tiempo, podemos pensar,
Que no queda más que un cuenco vacío
Y sin tristeza, despedirnos y andar

PH

El amor en la literatura de Mario Benedetti. O cómo la rutina puede matar al amor.

2007-01-04T14:20:00.000-03:00

La novela, como cualquier género literario, tiene la posibilidad de abrirnos a mundos de fantasía, a historias de odio o amor inconmensurables, pero también, aunque pocas veces, tiene la posibilidad de enfrentarnos cara a cara con la realidad. Con esa realidad que no es motivo de grandes artículos periodísticos: con la cotidianeidad de la existencia y del amor.

La terrenalidad con que Mario Benedetti rodea sus historias y describe sus personajes no es algo que se pueda comprobar sino en la lectura de sus libros. El identificarse con algunos de sus personajes, caracterizados por sutiles patrones de género, o el pensar que lo dicho por alguno de ellos o lo que ellos piensan o hacen es algo que nosotros mismos hacemos o pensamos cada día, es una de las ventajas innegables de la narrativa del autor uruguayo.

El amor es una de las muchas cosas en la vida que carecen de parámetros objetivos para establecer su calidad, incluso parámetros objetivos para establecer su existencia. La vivencia cotidiana, la experiencia evaluada subjetiva y socialmente nos da referencias y establece expectativas vagas y cambiantes sobre nuestras conductas y sobre nuestras actitudes frente al amor. La literatura sobre el amor, en cambio, por pertenecer a lo cristalizado socialmente, por ser un testigo del eje espacio – temporal de lo biográfico, refleja a veces con dureza aquello que no queremos observar como la soledad, el abandono y la tristeza sutil de los días sin amor.

Más desamparada es la identificación repentina con esos personajes sumidos en la rutina que no caen en cuenta de su propia existencia sino hasta el momento de enamorarse para enfrentarse al patetismo de lo vivido hasta ese momento. Es entonces cuando la aplastante realidad de lo cotidiano, sobretodo lo laboral cotidiano, se contrasta con la mesurada aparición de la alegría y del hallazgo de la felicidad en detalles carentes de apoteosis telenovelesca.

Nuestra actualidad, es decir, esta de los incipientes adultos de esta sociedad, es incluso más patética. Sumergidos en oficinas-escritorios asfixiantes y en búsqueda de relajos carentes de toda relevancia emocional, semejamos vagos en territorios vacíos. Al contrario del amor que sienten los personajes de Benedetti, no nos dejamos arrastrar inconscientes en la aparición de la sensibilidad amorosa, de la compañía grata y el sexo tierno. Obviamos tozudamente las cosas buenas para encontrar un alguien que nos mueva al abismo de las emociones.

Y cuando sabiamente decidimos mirar esta otra llamada y nos damos momentos para aceptar estas sobrias maravillas, tendemos pronto a enterrar en la rutina de los ratos libres a ese otro que nos ha ofrecido su abrazo tranquilo para descansar y amar. Una vez más la novela simple y transparente nos da la posibilidad de revisar, absortos en esas agridulces escenas imaginadas por el octogenario escritor, la melancolía de lo que queremos.

Aunque este post ya había sido publicado una vez en el año 2005, me alegro de haberlo recuperado milagrosamente.
Leérse a uno mismo es una buena forma de aprender a conocerse.

LA MESA COJA

2006-12-27T18:45:00.000-03:00

Existe un nuevo blog en este mundo: La Mesa Coja. Uno de los proyectos más entretenidos que halla comenzado en mi vida, y que simplemente se trata de hacer volar los pensamientos creativos de 3 amigos de bar en torno a la posibilidad de establecer un parámetro básico a nuestras siempre tan divergentes miradas: no importa cuánta plata tengas o cuánto consumas, si vas a un bar, sea de estudiantes, de profesionales o lo que sea, te deben atender bien y debe tener un buen servicio.
Y así comenzó esto de empezar a pelar los lugares a los que vamos con ojo crítico. Lo cual implica la difícil tarea de mantenerse sobrio un rato al menos para poder observar ciertas cosas.
Espero que tengamos muchas visitas, que, humildemente, este espacio se convierta lentamente en un referente de democratización y mejora de calidad de los bares que frecuentamos, y un espacio de reunión para aquellos que quieren saber de sus amigos de bar.
El blog, si bien su columna vertebral que trata de la crítica de bares, también tiene secciones como Historias de bar, donde todos pueden enviar un mini cuento (mientras tenga no más de 25 líneas) al mail lamesacoja@gmail.com y será publicado, una sección de look callejero que aún no tiene nombre, pero que será magistralmente creada por una de los integrantes de este pequeño colectivo.
Bueno, en realidad todo esto es para explicar porque he andado desaparecida de mi propio blog, estoy en esto y lo estoy pasando bien, era algo que me faltaba, de hecho el éxito de este blog se esta volviendo mi próximo deseo de año nuevo. Un abrazo a todos. Meet me there: www.lamesacoja.blogspot.com

Fly

2006-11-14T16:56:00.000-03:00

Please give me a second grace
Please give me a second face
Ive fallen far down
The first time around
Now I just sit on the ground in your way

Now if its time to recompense for whats done
Come, come sit down on the fence in the sun
And the clouds will roll by
And well never deny
Its really too hard for to fly.

Please tell me your second name
Please play me your second game
Ive fallen so far
For the people you are
I just need your star for a day.

So come, come ride in my my street-car by the bay
For now I must know how fine you are in your way
And the sea sure as i
But she wont need to cry
For its really too hard for to fly.

Nicholas Rodney Drake
(1948-1974)

Entre el ritualismo y la anomia...

2006-11-07T22:07:00.000-03:00

...eso. Una entrada para exorcizarme y dejar de sentirme así.

2006-10-23T18:39:00.000-03:00

de repente te detuviste y
compraste tres duraznos
en una verdulería de un barrio cualquiera
tocaste las frutas, el color era hermoso
tenía zonas amarillas y el degradé llegaba al rojo oscuro
muy suaves en su punto
cuando las probaste se te transformó la cara
y disfrutaste de esa carne fresca
los vendedores eran dos
una mujer y un hombre
estaban inclinados sobre un recipiente
pelaban zanahorias y se miraban con deseo
interrumpiste la escena para comprar los frutos
y ellos lentamente reaccionaron
cuando les pediste que los laven
no podías esperar a llegar a casa
te gustó pensar que todas las frutas de esa verdulería
eran así de dulces y sabrosas
porque estaban contagiadas de la piel suave,
de la carne que no quiere descansar.

olvidaste un durazno en mi casa
por alguna razón éramos dos
pero vos compraste tres.

María Paz Levinson

Duelo, depressus y desesperanza.

2006-10-18T16:17:00.000-03:00

Hace un rato estaba leyendo un trabajo sobre la depresión. En él se hace una buena revisión de cómo han abarcado este problema las distintas corrientes de la psicología esta “situación de salud mental”, al leer cada uno de los afrontamientos me fue creciendo un sentimiento de impotencia y frustración enorme: no importa que tan antigua, nueva, conservadora o transgresora sea la teoría desde donde se abarca, la persona con depresión siempre la cuentan con connotaciones similares a las de un aparato visor mal regulado, una cámara fotográfica con el lente sucio. No importa si la realidad es objetiva, si se construye, si no existe: la cognición del depresivo afecta sesgando o condicionando la realidad.
Esta etiqueta de “máquina desajustada” contribuye a que quienes se acercan a una persona con depresión, invaliden su punto de vista, consideren que todo lo que se dice, se hace, se duele y conduele tiene que ver con esta condición, nos relegan a la clasificación de radios mal sintonizadas.
El duelo, esa costumbre arcaica de enfrentarse a la finalización, a lo culmine, al exitus de nuestras vidas, de nuestras relaciones, de nuestra expectativa constante, no es endógeno y no puede serlo, porque tanto “duelo” como “depressus” connotan la existencia de una contraparte.

Mi tristeza es tan vieja que existe desde antes de mi nacimiento y quedará después de mi muerte, mi depresión es autónoma, rebelde no medicada, domada a fuerza, histórica e histérica, rabiosa y melancólica de cosas que no he conocido, des-territorializada y re-territorializada, pero no nativa. Colectiva y comunitaria, con todos y con nadie, pero nunca sin. Mi duelo, mi “enfrentarse” es con el mundo, el me acercó primero un guante blanco para darme con él el día de mi nacimiento. El tiempo me ha retado a duelo, me duele el tiempo y ahora me desgarro en él. Y mi sensación de vacío tampoco es propia o solitaria, también tiene una contraparte, depressus, derribada, abatida (no pude haberme abatido sola, me han derribado a veces, pero nunca me he caído)

Una de las razones para diagnosticar la existencia de una depresión es la cantidad de tiempo que un sentimiento perdura, transformándose en un estado anímico y una disposición corporal permanente; ello aludiendo a que los sentimientos de tristeza, desesperanza, desilusión son transitorios, pero ¿qué es la transitoriedad en nuestros tiempos? el tiempo de duelo se ha reducido década a década, siglo a siglo, en la humanidad el dolor nos duele menos, casi como si no fuéramos humanos.
El duelo y la desesperanza, hoy asesorados, racionalizados, clasificados, por etapas, profesionalizados, no eran antes sino el tiempo personal para entristecerse en un espacio íntimo y respetado por el otro.

PH
ps: “Depresión: Del latin depressus, que significa abatido, derribado, es un estado de abatimiento e infelicidad, que puede ser transitoria o permanente. En la mayoría de los casos, el paciente describe su estado, y así lo ven los demás, como derribado, socavado en su potencialidad, debilitada su base de sustentación afectiva, desplazado su eje de acción usual, desganado, hipoérgico.” (Wikipedia)

¿Quién diablos se llevó MI queso?... lo que oculta la resistencia al cambio

2006-10-16T14:00:00.000-03:00

Unas cuantas personas que son asiduas lectoras de este blog ;) sabrán que en las ciencias sociales, varias de las asignaturas que nos enseñan tienden a equilibrar teorías sobre estructura y cambio, sobre formas de estructuración y desestructuración de lo social, sobre territorialización y desterritorialización, etc., considerando que los ires y venires de lo social son movimientos deseados y "normales". Así, hemos podido aprender que la institucionalización y los movimientos sociales, la construcción social de la realidad, las teorías de la estructuración, y otras, permiten explicar que este movimiento constante es lo que impide que la sociedad implosione en un conjunto uniforme de personas o conglomerado, es decir, permite la existencia de la comunidad.

Sin embargo, después de años de esfuerzo de las ciencias sociales, en torno a la teorización e investigación de estos fenómenos en el tiempo (me van a disculpar aquellos dignos que conozco), la actual psicología con ansias de administración de empresas presenta inocentes cuentos como "Quién se llevó mi queso" y otras barbaridades en las cuales se pretende hablar de la resistencia al cambio en la vida cotidiana o al interior de las organizaciones públicas y privadas desde un ámbito de "tolerancia".

El cuento, que finaliza para los pobres oyentes en una insultante pregunta: ¿cuál de los dos ratones quieres ser?, es la obra cúlmine de las teorías adaptativas, que buscan sin asco ni demora la uniformidad de pensamiento y acción, y la aceptación de los cambios e innovaciones de modo irreflexivo.

Me parece decidor que el cuento se ambiente en un laberinto con dos ratones buscando queso... podría haber sido más explícito y haberlo hecho sobre un perro, una campana y un tipo que le enseña a salivar... podría ser algo así como "Quién se ha llevado mi hueso?: conductismo empresarial para el siglo 21" o "Creando obreros que saliven: quién se ha llevado mi hueso?"

La resistencia al cambio, y sus protagonistas: los resistentes, han sido nombrados con el más bajo de los calificativos al interior de una empresa: ratones que no pueden alimentarse cuando les cambian el "queso" hacia otro lugar. Evidentemente el queso puede adquirir múltiples formas, pero, la mayoría de las veces al interior de las empresas, el queso ha sido el trabajo digno, y ha sido movido por la flexibilidad laboral, el irrespeto a los derechos del trabajador, la integración de capitales extranjeros sin regulación o cuestionamiento, y otras manos oscuras que contratan relacionadores públicos, negociadores sindicales, psicólogos laborales y todo tipo de profesionales que te "ayudan" a adaptarte al cambio.

¿Quién es el resistidor? según este tipo de narrativas, ciertamente el resistidor es un sujeto medio idiota, que se quedó en el pasado, retrogrado, y, posiblemente, todos aquellos que se consideren "arriba de la ola" al interior de una organización piensen además que esta persona debe jubilarse, retirarse o cualquier cosa mientras deje de ser un estorbo al "progreso de la empresa". Según mi experiencia, en cambio, el resistidor suele ser una persona con varios años de servicio en el lugar, que ha visto levantarse y fracasar multiples tentativas de cambio, algunas más exitosas que otras, y que, con justa razón, tiende a desconfiar cuando le proponen un "nuevo modo de hacer las cosas". Muchos de ellos son viejos sindicalistas, han llevado la batuta dentro de la organización obrera, han llevado al paro, a la huelga y han logrado aumentos de sueldo y mejores condiciones para todos. Son personas con experiencia.

El resistidor, argumento actualmente usado para descalificar y desoir a las personas que intentan debatir las transformaciones organizacionales, es parte de la estructura a la cual todo cambio debe enfrentarse. La resistencia al cambio es un argumento bastante facilista y poco inteligente al momento de ejercer liderazgo o de embarcarse en un emprendimiento: todos somos o hemos sido en algún aspecto de nuestra vida un resistente y no tenemos porque renegar de eso. Todos hemos sido estructura y cambio, y sólo en ello es posible la construcción de un individualidad sana y una sociedad dinámica, crítica y democrática de verdad.

Ps: mueran los profesionales acriticos, que le temen al debate, descalifican, uniforman y se erigen actualmente como los principales Maquiavelos del lavado de imagen empresarial.

¡ERA BROMA! El humor negro y la resiliencia

2006-07-19T18:50:00.000-04:00

Francamente hablando, una de las teorías que me parecen más ridículas de los últimos tiempos es el tema de la resiliencia... y las tipicas preguntas sobre si uno nace o hace resiliente. Al final se supone que todo el mundo es resiliente, que algunos lo tienen más desarrollado, que otros no se dan cuenta, y no se que lesera más... como un montón de cosas la resiliencia acaba no explicando nada porque no discrimina a nadie, así, pertenece al grupo de afirmaciones psicológicas de respecto de la esencia del ser humano... algo así como "si eres humano tienes pies": tremendo aporte.
Bueno, pero como la cosa esta de moda y yo soy una chica fashion de la intelectualidad y no logro resistir ocupar palabritas mágicas me quede pensando hace poco sobre eso de la resiliencia y la casita del sujeto ese, Van algo (no Morrison por supuesto, si no sería una casita bacán) Recuerdo haber visto el dibujo de la casita susodicha y ver que el techo o cielo o algo así era el humor, o sea, que para que uno sea resiliente (algo que todos somos ¿?) uno tiene que tener buen humor. Ahora, la cosa no para ahí... como la resiliencia es la capacidad de sobreponerse a las situaciones adversas (ah, sí! ¡entérense todos aquellos que usaron la palabra porque sonaba bonita y estaba de moda y no porque supieran que diablos implicaba!) se supone que el personaje resiliente en cuestión, aparte de pasarle cosas malas, tiene que reirse de ellas. Nice.
Recuerdo más de un par de amigos que tenían y tienen costumbres relacionadas: una vez estaba con un amigo que había quedado hemipléjico, le pregunté por su pareja, cómo andaba su relación después del accidente, y me respondió "mira, por una parte la amo, pero por otra... no siento nada", francamente yo me cagué de la risa, perfecto. Otro amigo, que quedó viudo por el suicidio de su pareja cuando su nene era pequeñito, me contaba que, estando con visitas, arrendó para su hijo "La Novia Cadáver", cuando el peque la estaba viendo le hace el risueño comentario a su padre "eh! papá, tu tienes una novia cadáver", a lo que mi amigo le responde "y qué, tu tienes una mamá cadaver" jajajajaj. Claro las visitas no sabían si reirse o irse a llorar.
Y ese es el problema: supongamos que la resiliencia sí existe, supongamos que todos en alguna parte de nuestra soul somos resilientes ¿no sería más válido preguntarse cómo nuestro ambiento social nos potencia o nos debilita nuestra resiliencia individual? ¿cómo es que, la aburrida y nefasta sociedad chilena tan "políticamente correcta" y de un cinismo sin límites, se espanta frente a nuestro humor negro, frente a nuestra necesidad de reirnos de lo nefasto de la vida? ¡Pero, claro!, ¿quién quiere a su lado alguien que cuando le pregunten "cuál es la diferencia entre una empanada y un judio", ponga una cara agria y grave diciendo que de esas cosas uno no se rie?, LO LAMENTO GENTE, PERO UNO NO TIENE TODA LA VIDA PARA LLORAR, ásí que asúmanlo, lo in es el humor negro.
PH
PD: la respuesta a la diferencia es: que las empanadas no gritan. Nice

Nazis y anti -nazis en Chile o la guerra por las migajas.

2006-06-27T15:48:00.000-04:00

Hace algún tiempo que, en las clases que realizo para los profesionales de salud, he recalcado la importancia de considerar que la epidemiología de la 4º ola, o "la destrucción del tejido social", se encuentra cruzada no sólo por fenómenos asociados a la salud mental sino también por fenómenos sociales que, por ahora, seguimos considerando poco trascendentes para la vida cotidiana de los chilenos.

Uno de esos fenómenos, que yo considero el más importante para explicar el fenómeno motivo de esta entrada, es la globalización. No es sorpresa para nadie el que diga que una de las consecuencias nefastas o no deseadas de este proceso de integración es el incremento de los nacionalismos, que puede ser interpretado como la resistencia de una cultura respecto de otra que aparece como dominante o amenazadora de la preservación de las costumbres de la primera, a raíz de lo cual aparece la xenofobia como fenómeno dominante. Esta afirmación no sería errada, de hecho, no faltará tampoco alguno de mis "sistémicos" amigos que lo dirá en una o dos palabras, probablemente "cierre operativo" o "autopoiesis", (aunque como esta teoría no es de mi completo dominio prefiero que lo digan ellos mismos)

A raíz de estas hermosas pero "herméticas" palabras, y de la explicación básica sobre la xenofobia que se puede dar al incipiente nazismo, fascismo y anti-ambos que han aparecido, es que, en mi opinión, llega el momento de dejar el rol de "oscuro intelectual" del sociólogo en nuestra sociedad para pasar a ser un poco útiles, al menos.

Muchas de las explicaciones que he escuchado por estos días respecto del renacimiento de los nacionalismos (de todo tipo más mezclas imaginables e inimaginables y grupos contrarios a cada una de esas mezclas) han alcanzado con suerte un nivel descriptivo, que poco importa al común de los cristianos que ve televisión. ¿Es acaso de importancia para el santiaguino común saber si el grupo recién aparecido es clasificable como una tribu urbana o como una contracultura? Claro que no. Frente a lo que acabo de escribir uno o más sociólog@s dirán inmediatamente, escandalizad@s: "¡Pero claro que sí!", y posiblemente yo podría estar de acuerdo si a esas misteriosas declaraciones siguiera un "...lo que implica entonces que...", que lamentablemente nunca aparece.

Bueno, después de desparramar mierda, la pregunta consecuente es ¿y que puedo aportar yo? No mucho, tal vez una sola cosa que me ha dado vueltas en la cabeza respecto a las últimas noticias, ella refiere a la importancia que tiene el que:
- Estos grupos se concentren principalmente en Santiago,
- que además es donde llega una buena masa de extranjeros, peruanos sobretodo, que buscan oportunidades laborales en nuestro país.

Después de estas dos brillantes constataciones (jaja) quiero hacer una tercera y cuarta aún mejores:
- Santiago es donde se expresa con mayor vividez en nuestro país, la diferencia de ingresos y las brechas entre clases sociales.
- Y un argumento de una persona muy cercana (que desertó del liceo para trabajar a sus breves 16 años) para tratar de explicarme porqué pertenece a un grupo que, siendo punky, es de la más rara especie de nacionalistas que conozco, el argumento es: "Los peruanos nos quitan la pega"

¿Y que diablos impica todo esto? en algún lugar de mi mente recuerdo las clases referidas a diferencias sociales y sociología del trabajo donde hablabamos del famoso "ejercito de reserva" que permite estabilizar el precio pagado por la mano de obra en diversas actividades, mediante la amenaza del desempleo y de la facilidad de encontrar a otro que ocupe el puesto. Desde esta perspectiva podemos pensar que los extranjeros de algunos países vecinos vienen a engrosar la lista del ejército de reserva y podemos dar una explicación facilista y rápida respecto que mi sobrino tiene razón, y yo soy una pelotuda perdiendo el tiempo en escribir en mi blog, en vez de ganar tiempo convenciendo a mi sobrino que "si somos americanos...", pero la verdad es que eso no es todo.

Por otra parte, también en mi cabecita, resuena una vieja clase de género del pregrado, donde nos hablaban respecto de la inserción de las mujeres en el mercado laboral. Ésta inserción se caracterizaba por la ocupación de disciplinas y puestos de trabajo que los hombres (como género) habían dejado de considerar como deseables dado que se relacionaban con una extensión de los roles femeninos, tales como la enfermería, secretariados varios, servicios domésticos, y así sucesivamente, quedándose sólo con aquellos trabajos que les traían mayor beneficio en status social y monetario.

Así, en relación con los asuntos anteriores, es que creo necesario recordar algo: la aparición de los nacionalismos de todo tipo, más skinhead y otros, han surgido y se han desarrollado en la pobreza. Ya sea por problemas de disponibilidad de cupos laborales o por el acceso a bienes, y han tenido su apogeo en las clases bajas debido a la crudeza de la vida diaria de las personas que ven cómo tienen que competir por aquellos trabajos que casi toda una sociedad ha declarado indignos, como obligados perros carroñeros. Y ojo que me refiero a indignos no por la labor en sí misma, sino por el sueldo y el maltrato que les acompaña.

Entonces el asunto del nacionalismo no aparece por xenofobias culturales inexplicables, si no sólo como la expresión asociada a la resistencia de que "el otro" ocupe mi lugar, en sectores donde la otredad se ha igualado y hecho reconocible por características físicas y de lenguaje... y se ha extendido al reconocimiento uniformado del opositor a mis ideas... Fácil ¿no? después de todo a alguien hay que patearle la perra.

Bueno, así como tenemos a tres cuartos de sociedad enceguecida peleando las migajas de un sistema económico, y un cuarto de sociedad que pertenece a una clase social que profita de estas situaciones; tenemos también a un gobierno de turno (uf! que turno más largo) y a una oposición (por cierto, ¿a qué mierda se oponen? yo los veo re-felices) que clama por declarar un abierto disentimiento a la intolerancia, algo así como "no toleraremos a los intolerantes de ningún tipo" (¿no fue eso lo que dijo el vocero del gobierno, finalmente?)

Es decir, este país lleno de cobardes, unos más que otros (los que más entran en el ejército o se uniforman de algún modo) para variar dispara para cualquier lado, porque, desde mi perspectiva, la labor nuevamente queda en combatir seriamente el desempleo, la brecha de ingresos, las desigualdades. No en la simple condena de unos u otros, si no en el reconocimiento de los problemas sociales que lleva aparejado el incremento de las diferencias, por razones intra-nación y por la globalización que profundiza inter-naciones estas inequidades sociales... Evidentemente ésta es una labor que ni este gobierno ni mucho menos la llamada oposición querrá abordar, dado que lejos de flexibilizar el empleo para tener más puestos, hay que reforzar los derechos laborales, y -como dijo un amigo por ahí- lejos de combatir la pobreza, es necesario combatir la riqueza.

PH

La Vuelta de la Tortilla, o el sentido del proceso pedagógico dentro de los nuevos paradigmas de enseñanza

2006-06-23T12:55:00.000-04:00

Hace tiempo que dedico tiempo a pensar con respecto al proceso de enseñanza - aprendizaje, como un modo reflexivo de considerar que, cuando uno se encuentra en el rol docente, se puede desarrollar tanto la habilidad de entregar conocimientos como la de recibirlos de forma humilde y como contraparte práctica a un saber teórico.
Siempre me ha gustado la docencia, y adjunto a eso, las oportunidades que presenta el relacionarse con los alumnos como personas, como seres integros, ha sido una gran oportunidad para comprenderme como ente político sobretodo.

Una de las principales implicancias en ese proceso es respecto al intercambio de roles para que la enseñanza - aprendizaje sea real: el desafío del docente es aprender a ser tanto alumno como profesor, como alumnos debemos dejar que nuestro rol docente admita un grado de ignorancia y permita la humildad frente a los aportes del alumno, independiente si ello se hacen desde el conocimiento docto, vulgo o desde la praxis. Esta perspectiva es central respecto de los cambios al interior de la sala de clases, aprender a acoger las dudas, los nuevos conocimientos y entablar conversaciones en un ámbito de respeto y horizontalidad o equidad argumentativa.

Ahora bien, las cosas que he dicho en los párrafos anteriores no son desconocidos para ninguna de las personas que se encuentran en el ámbito de la educación, el punto es ¿hemos pensado en cómo debería manifestarse o expresarse esta misma situación en los alumnos? Al parecer, el tan preciado alumnado, en general, en este momento de avance de las nuevas pedagogías logra escabullirse de la responsabilidad del rol de docencia con una facilidad importante.

En su rol de alumnos su desafío es aprender a ser aprendiz y profesor, es decir, dejar que el poder que han recuperado al interior de la sala de clases no sea utilizado como una forma de voltear la tortilla -reprimir ahora al docente en venganza al alumno lastimado de antaño-, si no como una forma de co-construir el espacio y las oportunidades de aprender. Como toda co-construcción, ella sólo puede ser realizada desde la valoración del conocimiento suyo y de los otros.
Esta perspectiva también es central al momento de retroalimentar al profesor en su rol docente: es el alumno el profesor cuando de evaluar prácticas pedagógicas se trata, y como profesor, el alumno, también tiene el deber de acoger las dudas y entablar conversaciones en un ámbito de respeto.

Esto último es de especial importancia cuando consideramos que el profesor retroalimenta pedagógicamente a un grupo de personas, pero el alumno sólo retroalimenta a una sola persona en su modo de hacer y trabajar. En el caso del alumno el desafío es doble en tanto el lenguaje utilizado para retroalimentar -que ahora ostenta poder igualitario- debe evitar el ataque personal y centrarse en la mejora del proceso de aprendizaje en general. ¿Es eso posible? La verdad es que probablemente no lo sea, como no fue posible, por muchos años, que existiera un grupo de profesionales en la educación que quisiera correr este riesgo de concebir su trabajo de otro modo, más democrático y más equitativo.

Finalmente, entonces, estas divagaciones ponen el acento en el "por mientras" y en las preguntas sobre el cuidar: en el cuidado del docente en el proceso de aprendizaje (¿quién cuida al docente que se arriesga?), en el autocuidado (¿cuáles son las técnicas, los refugios, que puede construir un docente para sí mismo, para no volver a la insensibilidad e indiferencia frente a la demanda del alumno que anteriormente reinaba? Por no decir "volver al cuero duro"); y en la pregunta respecto del cuidado y cariño entre nosotros los docentes (¿cómo estamos dispuestos a trabajar y a acoger entre nos-otros a aquel que se ve dañado en este cambio?)

PH

Entre tanto pinguino, los conejos pasaron piola

2006-06-01T09:00:00.000-04:00

Suele suceder que la inercia puede más en mi que otras muchas cosas, pero en estos días me he sentido notablemente compelida a darme el trabajo de hablar un poco de ciertas cosas que están sucediendo a nuestro alrededor.
Ayer me levante aún con el peso de haber visto las noticias de la noche anterior y haberme dado cuenta que hay cosas que simplemente no cambian:
- los pacos siguien siendo unos hijos de puta represores de los ciudadanos, y podremos estar engrupidos con que esto es una especie de democracia, pero cuando ves actos de violencia de ese orden y ves a un montón de tarados intentando justificarlo, aay.
- segundo, no ha cambiado la sensación que tengo respecto de mi generación: somos unos parias en masa, nunca hicimos nada, nada importante sucedió cuando nosotros estuvimos ahí. Para el 72-73 no estabamos siquiera en presupuesto, para los 80 sólo tenía un par de años, para los 90 estaba rodeada de un montón de abúlicos de mierda que creían que el mundo comenzaba y terminada en sus casettes de grunge. En la U viví las cosas de la forma corriente: arriesgando, pero nunca todo. Y hoy, cuando ya he salido de todas las cosas, lo único que puedo hacer es sentarme a escribir mis frustraciones y a observar una masa espectacular de pendejos tratando de hacer algo serio y rdical con el mundo que los rodea.
Mi frustración aumento notablemente cuando me dí cuenta que lo único que he hecho en pro de que estas cosas traigan repercusiones interesantes fue pasar un par de monedas para que los cabros que estan en toma en el Industrial de CCP puedan almorzar.
Así las cosas, me resisto a seguir sentada haciendo nada. Así que al menos daré mi opinión.
1º pocas cosas duelen más en este mundo que el silencio como respuesta cuando estas emputado, frente a eso sólo se puede reaccionar con violencia, y no es nada del otro mundo, porque hay que ser muy pelota para poner la otra mejilla. Por cierto, el gobierno no tiene derecho a permanecer silencioso y mucho menos ausente.
2º un movimiento social no es más ni menos válido porque actúe con violencia o porque se politice, él punto no es la validez de los movimientos sociales, si no la efectividad en juego. Y en eso ya pueden ustedes ir tomando nota de cuáles son las nuevas formas de hacer presión, de hecho todo esto me recuerda al cuento de Bukowski sobre los mendigos.
3º me alegra ver a un montón de viejos macucos que creen saberselas todas sentados a la mesa con cabros que ni siquiera pertenecen a su tan preciada masa de votantes, para que vean... hay más interlocutores válidos de los que consideran y no necesitan permiso para hacerse escuchar
4º nunca ví a la familia chilena tan unida. De hecho pensaba que ese concepto era parte de la mitología nacional hasta que ví a los padres marchando con sus hijos y llevándoles cosas para que no pasen frío ni hambre en las tomas. ¿Alguien dijo que la familia en Chile estaba en crisis?
5º desde mi perspectiva las demandas de los cabros son válidas, todas y cada una de ellas, pero hay una en particular de la cual me hago parte con todo mi corazón y trata sobre los de enseñanza media industrial. Yo estudié con el famoso plan dual, y todos los que hemos estudiado bajo ese sistema sabemos que sólo se trata de tener mano de obra barata, aprovechada de nenes que se encuentran entre los 13-17 años y que resta 3 días de enseñanza para donarlos a los "pobres empresarios chilenos". Aquí y en la quebrada del ají eso es una violación a los derechos del niño y una falta a los derechos del trabajador y a a todas las leyes adhoc, y en estos momentos se encuentra amparada por el gobierno con la finalidad de dejar a la SOFOFA y asociados tranquilos, sobretodo al Sr Fantuzzi, ese nazi disfrazado de la abuelita en el bosque. Francamente, ¿alguien cree que uno puede decidir su futuro prefesional - obrero a los 13 años? No, evidentemente no. Esa decisión se toma sólo en base a la posibilidad económica de las familias, y quien opine que es parte de la educación del hij@ verl@ llegar con un cansancio y un desgaste de obrero cada día a casa como si ya estuviera decidido que es eso y sólo eso lo que será en su vida, que se joda. De mi generación sólo llegamos 4 a la universidad, así que que se joda también el que piensa que terminada una educación industrial tienes "reales oportunidades de seguirte desarrollando", como todo en este país, eso sólo se consigue sacandote la cresta estudiando y trabajando. Y dudo mucho que en estos momentos esos putos dos días de clases sean de tal calidad que la cosa haya cambiado. Debo decir que mi querida ecuela nacional de Artes Gráficas académicamente era un asco, y una de las pocas profes que tuvimos que valía la pena fue despedida por sumarsenos a un paro contra el plan dual en el año 95, "en plena democracia", y me acuerdo la última vez que la ví porque ese día los pacos no sacaron a todos la cresta en una placita frente al colegio mientras estabamos sentados comiendo.
6º hay muchas cosas que quiero sacr fuera, posiblemente podría hacer algo mejor y opinar desde mi posición académica, pero hoy soy sólo yo, emocionada y enojada. El lunes quise ir a la revolución de los ocnejos, creo en el absurdo, me hago parte de la declaración de Strika, ayer quería ir a la marcha, creo en los pinguinos, me hago parte de sus demandas, pero no fui a nada porque estaba trabajando... suele suceder que la inercia puede más en mi que otras muchas cosas, pero en estos días me he sentido notablemente compelida a darme el trabajo de hablar un poco de ciertas cosas que están sucediendo a nuestro alrededor.
Hoy me levante aún con el peso de haber visto las noticias de la noche anterior y haberme dado cuenta que hay cosas que simplemente no cambian.

Aceite y sangre

2006-05-05T18:47:00.000-04:00

En tumbas de oro y lapislázuli
cuerpos de santos y santas exudan
aceite milagroso, fragancia de violeta.
Pero bajo los pesados cúmulos de arcilla pisoteada
yacen cuerpos de vampiros pletóricos de sangre;
sus mortajas están ensangrentadas y sus labios están húmedos.

W.B.Yeats
(en traducción de A. Girri)

Moscas de largas zancas

2006-04-27T10:40:00.000-04:00

Para que la civilización no se hunda,
perdida su gran batalla,
haz callar al perro, ata el potrillo
a un poste distante;
César, nuestro amo, se halla en la tienda
donde los mapas están desplegados,
sus ojos fijos en el vacío,
y una mano bajo el mentón.
Como una mosca de largas zancas sobre el río
su mente se mueve en el silencio.
Para que las insuperadas torres sean quemadas
y los hombres memoren el rostro,
muévete lo más suavemente posible, si debes
hacerlo
en este solitario lugar.
Ella piensa, en parte mujer, tres partes niña,
que nadie la mira; sus pies
ensayan un paso de baile
aprendido en la calle.
Como una mosca de largas zancas sobre el río
su mente se mueve en el silencio.
Para que las muchachas púberes puedan encontrar
el primer Adán en su pensamiento,
cierra la puerta de la capilla papal,
mantén fuera a esas niñas.
Allí en ese andamio está acostado
Miguel Ángel.
Sin más ruido que el que hacen los ratones
mueve su mano de un lado a otro.
Como una mosca de largas zancas sobre el río
su mente se mueve en el silencio.

W.B.Yeats
(Traducción de Alberto Girri)

Epitafio a un tirano

2006-04-11T10:57:00.000-04:00

La perfección, de cierta clase, era lo que buscaba
y la poesía que inventaba era sencilla de entender;
conocía la insensatez del hombre como la palma de su mano,
y estaba muy interesado en flotas y en ejércitos;
cuando reía, respetables senadores lanzaban carcajadas
y si lloraba, los niñitos morían en las calles.

W. H. Auden

COMPRUEBA EL SIGUIENTE ESTUDIO CIENTIFICO:

2006-03-15T14:36:00.000-04:00

Sgeun etsduios raleziaods por una uivenrsdiad ignlsea, no ipmotra el odren en el que las ltears etsen ersciats, la uicna csoa ipormtnate es que la pmrirea y la utlima ltera esetn escritas en la psiocion cocrreta. El retso peuden etsar ttaolmntee mal y aun pordas lerelo sin pobrleams, pquore no lemeos cada ltera en si msima snio cdaa paalbra en un contxetso.
Presnoamelnte, etsa huveaada me preace icrneilbe!!
¡¡Ptua mrade!!Tnatos aoñs de colgeio por las pruas hevuas!!

El mate no es una bebida.

2006-03-15T11:04:00.000-04:00

Bueno, sí. Es un líquido y entra por la boca. Pero no es una bebida. En este país nadie toma mate porque tenga sed. Es más bien una costumbre, como rascarse.
El mate es exactamente lo contrario que la televisión: te hace conversar si estás con alguien, y te hace pensar cuando estás solo. Cuando llega alguien a tu casa la primera frase es "hola" y la segunda "¿unos mates?". Esto pasa en todas las casas. En la de los ricos y en la de los pobres. Pasa entre mujeres charlatanas y chismosas, y pasa entre hombres serios o inmmaduros. Pasa entre los viejos de un geriátrico y entre los adolecentes mientras estudian o se drogan. Es lo único que comparten los padres y los hijos sin discutir ni echarse en cara.
Peronistas y radicales ceban mate sin preguntar. En verano y en invierno. Es lo único en lo que nos parecemos las víctimas y los verdugos; los buenos y los malos.
Cuando tenés un hijo, le empezás a dar mate cuando te pide. Se lo das tibiecito, con mucha azúcar, y se sienten grandes. Sentís un orgullo enorme cuando un esquenuncito de tu sangre empieza a chupar mate. Se te sale el corazón del cuerpo. Después ellos, con los años, elegirán si tomarlo amargo, dulce, muy caliente, tereré, con cáscara de naranja, con yuyos, con un chorrito de limón.
Cuando conocés a alguien por primera vez, te tomás unos mates. La gente pregunta, cuando no hay confianza: "¿Dulce o amargo?". El otro responde: "Como tomes vos".
Los teclados de Argentina tienen las letras llenas de yerba. La yerba es lo único que hay siempre, en todas las casas. Siempre. Con inflación, con hambre, con militares, con democracia, con cualquiera de nuestras pestes y maldiciones eternas. Y si un día no hay yerba, un vecino tiene y te da. La yerba no se le niega a nadie.
Éste es el único país del mundo en donde la decisión de dejar de ser un chico y empezar a ser un hombre ocurre un dia en particular. Nada de pantalones largos, circuncisión, universidad o vivir lejosde los padres. Acá empezamos aser grandes el día que tenemos la necesidad de tomar por primera vez unos mates, solos. No es casualidad. No es porque sí. El dia que un chico pone la pava al fuego y toma su primer mate sin que haya nadie en casa, en ese minuto, es que ha descubierto que tiene alma. O esta muerto de miedo, o esta muerto de amor o algo: pero no es un dia cualquiera. Ninguno de nosotros nos acordamos del día en que tomamos por primera vez un mate solo... peor, debe haber sido un dia importante para cada uno. Por adentro hay revoluciones.
El sencillo mate es nada más y nada menos que una demostracion de valores... Es la solidaridad de bancar esos mates lavados porque la charla es buena.
La charla, no el mate.
Es el respeto por los tiempos para hablar y escuchar, vos hablas mientras el otro toma y es la sinceridad para decir: "¡Basta, cambiá la yerba!".
Es el compañerismo hecho momento. Es la sensibilidad al agua hirviendo. Es el cariño para preguntar, estúpidamente, "¿está caliente,no?". Es la modestia de quien ceba el mejor mate. Es la generosidad de dar hasta el final. Es la hospitalidad de la invitación. Es la justicia de uno por uno. Es la obligación de decir "gracias", al menos una vez al día.
Es la actitud ética, franca y leal de encontrarse sin mayores pretensiones que compartir.

A.F.

2006-03-13T18:03:00.000-04:00

Los panes y los quesos que comemos,
puntualidad de calendario en luz,
transcurren de tamaño tanto como
los préstamos personales,
el abuso de nuestro médico. Y pasaron dos, tres
cuatro desamores, cinco, seis
mudanzas y velorios, que al cabo siete
el fin otra vez es pararnos, buscar leña en verano
pensar la perfecta fascinación del fuego,
su poesía alegrada que ejerce el ensayo
de quedarme como una boluda metiendo
las primeras ramitas que encuentro a la brasa gorda
Hacemos el Bien recolectando estos palos que caen sin dolo: eso
es crecimiento sustentable

Paula Peyseré

Carta a Mafalda

2006-03-07T10:24:00.000-03:00

"Querida Mafalda:
En esta tarde de invierno me acordé de tu aniversario... ¡Cómo pasa el tiempo!
Nacimos en el corazón de una Argentina que soñaba. ¡Cuántas utopías! ¡Cuantos deseos de crecer, de mejorar las cosas! Nos tocó convivir con un tiempo de hombres creativos: Luther King, Che Guevara, Juan XXIII, JohnKennedy; nos trasmitieron el sentido de la justicia, el valor de los sentimientos, la maravillosa aventura de pensar con la propia cabeza... Ayer me preguntaba por nuestra amiga Libertad, aquella pequeñita que un día encontraste en una playa del país, no me acuerdo si era Santa Teresita o Mar del Tuyu, me acuerdo todavía cuando la presentaste a tus padres... Era vivaracha y quemadita por el sol de febrero. ¿Donde vive Libertad?¿Es verdad que la mataron durante la dictadura? Dicen que la torturaron y su cuerpo desapareció en el Río de la Plata... Me cuesta pensar que se murieron sus sueños. ¿Y si vive? ¿Estará filosofando sobre la fragilidadde las cosas y el sentido de la vida?
¿Que fue de Susanita? ¿Se casó? ¿Pudo realizar su vocación de ser madre? La imagino viviendo en alguna ciudad de la provincia, paseando del brazo del marido (un hombre bajo y calvo) en una tarde de verano, contenta con sus hijos y cuidando el primer nieto, realizada como tantas comunes mujeres argentinas...
Supe de Manolito, que perdió sus ahorros durante el corralito y no soportó tanta crisis. Los últimos días lo vieron cabizbajo, murmurando palabras incoherentes, abandonado como un mendigo en la estación Retiro, triste ya batido como tantos argentinos...
Sé que Felipe vive en La Habana, que probó con el cine, que tiene un taxi y que habla a los turistas de Fidel y de la revolución con el mismo entusiasmo de cuando vivía en Buenos Aires...
A Guille, tu hermano, lo escuché tocar, hace poco, en la Scala de Milano.Vive en Ginebra, nunca se arrepiente de haber emigrado en los últimos años de Alfonsin, me contó que es feliz con su nueva pareja...
Y vos, querida amiga, ¿como estás? Hace tanto tiempo que no tengo noticias tuyas. Sé, por otros, que seguís escuchando la radio, que lees los diarios del mundo, que te duele el Irak como te dolía Vietnam, sé que trabajas para la FAO por los pueblos del hambre, que estás indignada por la prepotencia de Bush. Me llegó tu pedido para juntar medicinas para los Médicos sin Fronteras, sé que siguen las reuniones en tu casa de París, que estás confundida, inquieta y preocupada por el futuro del mundo... En fin, Mafalda, sé lo suficiente como para saber que seguís viva, viva en el alma, niña como siempre...
De parte mía, sigo escribiendo siempre, renegando porqué me falta tiempo; creyendo, como siempre, en el valor de la sinceridad, perdiendo oportunidades por manifestar mis ideas. Algunos días estoy triste y deprimido, pero puede siempre más la alegría que la tristeza...
El mundo no mejoró mucho de cuando vivíamos en nuestra Argentina. A veces, cuando miro el globo terráqueo, encuentro tu mirada, y pienso en todos aquellos que lo miran como vos, en los ojos de los que protestan, de los que no se conforman, y de los que viven en la atmósfera del optimismo y de la justicia. Esos ojos, junto a los míos, te desean un buen día, querida amiga, por otros cuarenta años tan intensos y jóvenes como los que has vivido.
Un beso grande de tu amigo que te quiere como siempre.
Miguelito."

YO ESTUDIABA EN EL EXTRANJERO EN 1953

2006-02-24T11:03:00.000-03:00

Era la época en que yo juraba
que la Coca Cola uruguaya era mejor que la Coca Cola chilena
y que la nacionalidad era una cólera llameante
como cuando una tipa de la calle Bandera
no me quiso vender otra cerveza
porque dijo que estaba ya demasiado borracho
y que la prueba era que yo hablaba harto raro
haciéndome el extranjero
cuando evidentemente era más chileno que los porotos.

Roque Dalton

A mi pequeña Sol

2006-02-21T13:57:00.000-03:00

Mi pequeña Sol
crecerás bienvenida
reemplazo vienes rayito iluminada
Sol colgando y alas naciendo

Mi pequeña Sol
última y primera
eco deslumbrante de otra estrella
Sol brillando y lágrimas cayendo

Mi pequeña Sol
ternura del ocaso
del vientre atento, de la misma sangre
Sol bailando en medio del tiempo

Patricia Huerta

Desencuentros

2006-01-13T09:29:00.000-03:00

Ah desdichados padres
Cuánto desengaño trajo a su noble vejez
el hijo menor el más inteligente
En vez de abogado respetable
marihuano conocido
En vez del esposo amante
un solterón precavido
En vez de hijos
unos menesterosos poemas
¿Qué pecado tremendo está purgando
ese honrado par de viejos?
¿Innombrable?
Lo cierto es que el padre
le habló en su niñez de libertad
De que Honoré de Balzac
era un hombre notable
De la Canción de la vida profunda
Sin darse cuenta de lo que estaba cometiendo

Raúl Gómez Jattin

FELICES FIESTAS

2005-12-23T11:49:00.000-03:00

A TODOS MIS AMIGOS Y AMIGAS

MUCHA FELICIDAD HOY Y SIEMPRE

Ahora, en un minuto, nos diremos adiós...

2005-12-02T10:33:00.000-03:00

Ahora, en un minuto, nos diremos adiós:
voy a arrancar el auto y te veré
cruzar el bulevar por el retrovisor.
A lo mejor alcances a distinguir mi nuca
mientras desaparece en pleno tráfico.
Y luego nunca más volveremos a vernos.
Esto va a suceder de aquí a un minuto.

Kenneth Rexroth

El breve amor

2005-11-30T17:25:00.000-03:00

Con qué tersa dulzura
me levanta del lecho en que soñaba
profundas plantaciones perfumadas,

me pasea los dedos por la piel y me dibuja
en el espacio, en vilo, hasta que el beso
se posa curvo y recurrente

para que a fuego lento empiece
la danza cadenciosa de la hoguera
tejiédonos en ráfagas, en hélices,
ir y venir de un huracán de humo-

(¿Por qué, después,
lo que queda de mí
es sólo un anegarse entre cenizas
sin un adiós, sin nada más que el gesto
de liberar las manos ?)

Julio Cortázar

Quizá la más querida

2005-11-30T17:22:00.000-03:00

Me diste la intemperie,
la leve sombra de tu mano
pasando por mi cara.
Me diste el frío, la distancia,
el amargo café de medianoche
entre mesas vacías.

Siempre empezó a llover
en la mitad de la película,
la flor que te llevé tenía
una araña esperando entre los pétalos.

Creo que lo sabías
y que favoreciste la desgracia.
Siempre olvidé el paraguas
antes de ir a buscarte,
el restaurante estaba lleno
y voceaban la guerra en las esquinas.

Fue una letra de tango
para tu indiferente melodía.

Julio Cortázar

Rima LV

2005-11-30T17:12:00.000-03:00

Entre el discorde estruendo de la orgía acarició mi oído,
como nota de música lejana,
el eco de un suspiro.

El eco de un suspiro que conozco,
formado de un aliento que he bebido,
perfume de una flor que oculta crece en un claustro sombrío.

Mi adorada de un día, cariñosa, —¿En qué piensas?— me dijo.
—En nada... —En nada, ¿y lloras? —
Es que tengo alegre la tristeza y triste el vino.

Gustavo Adolfo Bécquer

Rima XXXIX

2005-11-30T17:07:00.000-03:00

¿A qué me lo decís? Lo sé: es mudable,
es altanera y vana y caprichosa;
antes que el sentimiento de su alma,
brotará el agua de la estéril roca.
Sé que en su corazón, nido de sierpes,
no hay una fibra que al amor responda;
que es una estatua inanimada...,
pero...
¡es tan hermosa!

Gustavo Adolfo Bécquer

Cuando nos separamos

2005-11-30T12:18:00.000-03:00

Cuando nos separamos
en silencio y con lágrimas,
con el corazón medio roto,
para apartarnos por años,
tu mejilla se tornó pálida y fría
y tu beso aún más frío...
Aquella hora predijo
en verdad todo este dolor.
El rocío de la mañana
resbaló frío por mi frente
y fue como un anuncio
de lo que ahora siento.

Tus juramentos se han roto
y tu fama ya es muy frágil;
cuando escucho tu nombre
comparto su vergüenza.
Cuando te nombran delante de mí,
un toque lúgubre llega a mi oído
y un estremecimiento me sacude.
¿Por qué te quise tanto?
Aquellos que te conocen bien
no saben que te conocí:
Por mucho, mucho tiempo
habré de arrepentirme de ti
tan hondamente, que no puedo expresarlo.

En secreto nos encontramos,
y en silencio me lamento
de que tu corazón pueda olvidar
y tu espíritu engañarme.
Si llegara a encontrarte
tras largos años,
¿cómo habría de saludarte?
¡Con silencio y con lágrimas!

Lord Byron. Versión de Arturo Rizzi

Francesca

2005-11-23T18:26:00.000-03:00

Surgiste de la noche
y había flores en tus manos,
ahora surgirás de entre una confusión de gente,
de un tumulto de charla sobre ti.

Yo que te he visto entre las cosas primordiales
me enfurecí cuando escuché tu nombre
en sitios ordinarios.
Quisiera que las frescas olas fluyeran por mi mente,
y el mundo se secara como una hoja mustia
o como un diente de león para así ser barrido,
de modo que pudiera encontrarte de nuevo,
a solas.

Ezra Loomis Pound

Epigrama

2005-11-17T10:27:00.000-03:00

La mosca se ha posado en el borde del plato
para lavarse las manos a orillas de mi sopa dorada.
En circunstancias como estas
lo mejor es disponer de una conciencia neutra.
Después se frota las manos con íntima complacencia
y tras una desaparición instantánea
abandona un puntito oscuro en la loza blanca.
El mundo está en orden en las inmediaciones.
Cada cosa persiste en su convicción. De modo
que la mosca no ha sido enjuiciada. Y en mi asco
cabe todo su posible paraíso.

Joaquin Giannuzzi

Las Encomiendas

2005-11-10T12:46:00.000-03:00

Algunos somos lo suficientemente jóvenes
como para tener madres.
Por eso a veces los carteros ingleses
golpean con los pies nuestras puertas
y traen inmensas encomiendas de Chile.

Dicen
"somos los carteros y traemos encomiendas"
entonces nosotros
"pasen a tomarse un cafecito"
y ellos
"no, no, somos ingleses y trabajamos de 8 a 12"
y nos dejan paquetes amarrados con mucha fuerza
y grandes letras muy marcadas como
si las madres temieran que el avión perdiera el rumbo
y la encomienda fuera a parar a manos de algún Africano
Costarricense o Florentino de parecido nombre al nuestro.

Pero eso no es todo, no es ni la mitad
las encomiendas traen pequeños milagros
traen retazos de luces y aromas traen
fieles formas de sombras preconcebidas
por nosotros traen suciedades para
el alma del que todos sabemos.

Sí, acá llueve firme y
el exilio no puede impedir que las madres
nos envíen encomiendas
con gruesas letras y cáñamo
escogido.

Mauricio Redolés

Shame Dean

2005-11-07T11:14:00.000-03:00

Nunca
amor
me
has
abrazado
tan
fuerte
como
ahora
que
nos
estamos
cayendo
de
la
moto

Lorenzo Helguero

2005-11-05T12:50:00.000-03:00

James Dean

Doblé la botamanga del jean...

2005-11-04T23:00:00.000-03:00

...para caminar sin mojarme con los charcos.
No sabía que al desdoblarlos
quedaría de marca esta tobillera gastada
que me obliga a seguir
usándolos así, a la moda.

Lucía Bianco

Los Tangolpiando

2005-11-04T16:55:00.000-03:00

Todo preso es un preso político,
Decía el ex preso político,
......Mientras, sin darse cuenta,
.....Torturaba sicológicamente a su ex mujer.

Luego vino un misterio,
Y despué un silencio,
Y despué un vaivén.
Luego, pasó unambulancia
Yo temblé de miedo
No se bien porqué.

RECITAU: y esa viejecita aterida de frío
debajo de un puente
pelaba pollitos con agua caliente
y ella los pelaba con gran estoicismo
y suspirando se lamentaba
¡Cuándo llegará el Socialismo!

Y la viejecita recordaba los tiempos de Allende y la Unidad Popular. ¡Canejo!
Y como ciertos líderes le hablaban del Socialismo
y le decían "eres pobre viejita pero un día llegará el Socialismo ¿viste?
y terminarán todos tus sufrimientos
que son consecuencia directa de la apropiación de la plusvalía
que produce la fuerza de trabajo
que no te paga el burgués, que aliado a la cacha de la espada, y etc, etc, etc.

Y la viejecita susurraba en las gélidas frígidas noches:
¡Cuándo llegará el Socialismo!, ¡Huija che!
Y los líderes le decían ya le llegó a la URSSula,
ya le llegó a la China,
ya le llegó a Cuba.
Es un proceso natural,
les decían los líderes del Socialismo
a tí alguna vez también te llegará.
El Socialismo.

Y salían los líderes con cascos de mineros
a desfilar militarmente por la calle Mc Iver
Y tenían tuito el paisanaje alborotado
con coligües llenos de banderas y gritos por el Socialismo.
¡A la calle Mc Iver, che!, ¡A la calle Mc Iver!
y desfilaban con coligües por la calle Mc Iver,
como si la calle Mc Iver fuera o hubiese sido el Socialismo.

Los gurí líderes no frenaban el quijote
y apiolados se juraban en La Vana Vieja che,
¡Amalaya! ¡Hijuna! ¡Huija!
Pero lo pior fue que tanto hablar del Socialismo
y desfilar con coligües por calle Mc Iver,
asustaron a las capas medias y a las capas calcetines,
que fueron el chivo expiatorio exacto para que los milicos
azuzados por la Derecha,
que financiada por la CIA,
que estimulada a su vez por las transnacionales,
que financiada por el complejo industrial militar
empezaron a golpiar y a golpiar
hasta que un 11 de Septiembre de 1973 del siglo pasado la viejita gritó:
¡LOS TANGOLPIANDO
Y el país amaneció con los ojos morados
y los pezones doliéndole che!
Y la viejecita vio que muchos de esos líderes
que le hablaban del Socialismo
enfundados en rápidos y urgentes trajes azul turquesa
en trajes verde pantano ocre
partieron en unos aviones pa las Uropas
a digerir unos simposium muy importantes ché
pal futuro de la solidaridad con Chile ¿no?
y se fueron a hacer unos postgrados en Socialismos de Rostro Humano,
Masters en Sociología del Que Fracasó Mal,
y Doctorados en Porque Ándabamos Tan Perdidos
De Acuerdo A Ellos, ché.

Y la viejecita los recordaba y entrecerrando sus ojillos negros mascullaba:
¡Cuándo llegará el Socialismo!
Y la viejecita hizo barricadas,
expropiaciones,
recuperaciones,
puso bombas,
hizo llamadas falsas,
sapió a los sapos.
Estuvo en las barricadas del 83,
repartió panfletos
Tuvo un bistataranietosobrino que fue preso político
la viejita le tiró una botella de vino al cura Hasbún
¡Oye! ¡Putas que huevió la vieja, oye!
Y siempre suspirando y diciendo: ¡Cuando llegará el Socialismo!
Y toitito fue pa' pior, ¡Hijuna!
No llegó el Socialismo... llegó la Alegría,
Y con la Alegría llegaron de nuevo los mismos Líderes del Socialismo.
Bajaban de los aviones enfundados en sus ternos blancos
Sus gabardinas fucsiamarrón,
sus gamulanes de Dinamarca,
sus pañuelos de Milan...
Bajaron los líderes.

La viejecita que creía en el Socialismo los vio y los reconoció de inmediato
Estaban un poco más gordos y más gastados
Pero eran los mismos líderes.
En el aeropuerto... no volaba... una mosca cuando la viejecita los encaró:
Psssstttt, compañeros ¿Y cuándo llegará el Socialismo?
Y los líderes ya no estaban interesados en eso del Socialismo
Ya no eran del mope, ni del moc, ni del bilz ni del pap, ni del regional, ni del pedazo, ni del bloque, ni del cordón ni de la hebilla.
Los líderes ahora eran gerentes de transnacionales ascendentes ¿viste?
creían en los problemas de la comunicación y la información de la aldea global.
(Chupatesamandarina).
Se había acabado la Historia, según un yanqui-japonés
Y pa' que tanta Histeria, mierda!
-se amostazaban los líderes
Los lideres ahora trabajaban en un proyecto
sobre la modernización y la globalización punto com she tu vidrio.
Los líderes le mandaron a decir a la vieja
Que el pingo se le había quedao pegau en la pampa de los recuerdos.
La vieja les respondió:
¡Vayanse de una vez a cagar a los yuyos!
¡A ustedes la CIA no los va a desclasificar nunca porque ustedes le trabajan gratis!
Los líderes se retiraron del aeropuerto sumidos en sus celulares musitando entre sus molares una conocida musiquilla de los sesenta...
Se equivocó la viejita
se equivocaba, se equivocaba,
Creyó quel Norte era el Sur
Se equivocaba, se equivocaba.

Cierta tarde la viejecita-que-aún-así-seguía-creyendo-en-el-Socialismo
revisándole de puro intrusa la mochila a su chozno-tátara-bisnieto-sobrino
se dio cuenta que el gurí era aficionado a la botánica...
¿viste? ¡Aaaaahhhh...
Yastá la cagá dijo la vieja y se fumó un pito...
total... quehuá!
Quedó mas volá la pobre anciana. ¡Ahhhhh...
y se pegó un fierrazo también
quehuá! total ta´la cagá...
Quedó súper duranga la veterana, oye.
Y qué? Y qué? Y qué? ¿Y qué tanto?
¿Le van a decir ahora que es drogadicta a la vieja ahora? ¡Ahhhh...
y quehuá dijo la vieja y se mando un mezcal al seco
¡Total, yastá la cagá!
¿Y ahora le van a decir que es alcohólica a la anciana ahora?
¡Ahhhh... y quehuá dijo la viejita
y realizó una rápida ingesta de honguitos que encontró por ahí peyotitos,
sanpedritos, floripondio, chamico, yebaloca...
¡OYE LA VIEJECITA CREYÓ TENER UNA REGRESIÓN HIPNÓTICA A VIDAS PASADAS!
Creía que Lagos era Allende y Zurita, Neruda, oyeeee...
Creía que Lili Perez era Gladys Marín
Moya era Vilarín;
Menem era Onassis
e Insulza el Tío Lucas de Los Locos Adams...
Al término de su viaje astral
la-viejecita-que-a-pesar- de- haberle-visto -las-espaldas-a-los- ex-líderes-que-le-hablaban-del -Socialismo-y-ella-misma-haberse- transformado- en-una-alcohólica -drogadicta-que-aún-así- seguía-creyendo- en-el-Socialismo,
despertó a su viejito que dormía acurrucado al lado y le dijo...
¡Aparcero! ¡He tenido una visión...!
Debemos fundar un nuevo partido...
El viejo le dijo...
-Y tendría que ser de Izquierda...
la vieja le complementó...
-y Campesino,
el viejo retrucó...
-y Obrero.
¡Eso! -dijo la vieja enderezándose en las almohadas...
Partido de Izquierda Campesino Obrero
¡Tírame la Pe!... ¡Peeeeeee!
¡Pásame la I... ¡Iiiiiiiiiiiii!
¡Agrégame la Cé!... ¡Ceeeeeee!
¡Enchúfame la O!... ¡Ooooooo!
¿Cómo dice?... preguntó eufórica la vieja...
P.I.C.O.!!! -respondió el viejo.
¡Más fuerte!... pegó el aullido la veterana.
P.I.C.O.!!!...-gritó el viejo con tuitas sus fuerzas
¡No se oye y con toda el alma mierda!!!... bramó extática la anciana
P.I.C.O.!!!!
...barritó a punto de desvanecerse el viejo.
Bueno, la propaganda ya estaría escrita en todas las paredes de Chile,
reflexionaban un poco después ambos.
¿Quién se preocupa de los Derechos Humanos?
EL P.I.C.O.
¿Quién defiende a las minorías?
EL P.I.C.O.
P.I.C.O. pa los obreros
P.I.C.O. pa las dueñas de casa
P.I.C.O. pa los Gays,
(acotó maliciosamente el viejo)
¡Arriba los pobres del Mundo!... gritó el viejito
¡Los pobres mejor regalémoselos a la U.D.I.!
dijo la viejita total los pobres ya cambiaron sus conciencias por un microondas.

-¿Quieres comunicarle al pueblo tus ideas?
- le preguntó el viejo a la vieja.
-No sea desubicado apancero mío le dijo la viejita coquetonamente.
¿Pero qué malo he dicho?
- inquirió el veterano
Acaso no crees que me dí cuenta que me estás sugiriendo que me dirija al país...
respondió pícaramente la vetusta dama.
Luego vino un silencio,
Y despué un mareo,
Y despué un vaivén.
Luego se hundió un submarino,
Yo temblé de miedo
No sé bien por qué.
Entonces, subiste tu enagua
te pusiste linda yo sé bien por qué.
Todo preso es un preso político
Decía el ex preso político,
Mientras displicentemente
Hojeaba su Manual de Sociología en Francés.

Mauricio Redolés

NO IMPORTA

2005-11-04T16:38:00.000-03:00

hay viejos culiaos que no creen en nuestro amor...
hay viejos culiaos que no creen en nuestro amor
no importa oh...!

hay viejos culiaos que no creen en la liberación de la mujer
no importa oh...!

hay viejos culiaos que no creen en la rebelión punk
no importa oh...!

hay viejos culiaos que no creen que en un poema se pueda decir:
viejo culiao
no importa oh...!

No importa, si yo la quiero y usté me quiere
No importa, escuchemos... la mitad de la humanidad
que sangra una vez al mes por toda la humanidad
No importa, avivemos la cueca punk
No importa oh!!! escribamos poemas llenos de groserías,
y metámonos el espíritu al bolsillo perro,
No importa oh!!!

Mauricio Redolés
Para todos mis amig@s

2005-11-04T16:10:00.000-03:00

Familia circular 2

El Cisne Troquelado (La búsqeda)

2005-11-04T15:27:00.000-03:00

La página replegada sobre la blancura de sí misma.
La apertura del documento cerrado: (EVOLUTIO LIBRIS)
El pliego/ el manuscrito: su texto corregido y su lectura.
La escritura de un signo entre otros signos.
La lectura de unas cifras enrolladas.
La página siganada/ designada: asiganada a la blancura.

Juan Luis Martínez

2005-11-04T12:18:00.000-03:00

Familia circular

Felicidad - Gemma Orte

2005-10-27T19:12:00.000-03:00

Este es mi autoregalo de defensa de tesis, por fin soy Socióloga
(ahora puedo hablar con más autoridad y con menos razón. Ja!)

Algunas breves y quizás muy estúpidas observaciones de alguien que nunca aprendió a respetar los nidos (y todavía no se arrepiente de ello)*

2005-10-27T18:55:00.000-03:00

1.
a. El huevo no se sueña ser un pájaro
que alguna vez no sueñe ser un huevo.
b. El huevo no se sueña ser un pájaro
que alguna vez no sueñe ser un huevo.

2.
a. El hijo pájaro ya salió del huevo/ ya voló del nido
y no se sueña volver a ser el mismo pájaro
que alguna vez no sueñe soñar el mismo vuelo de su madre-pájaro

El no-sueño del hijo-huevo y el no-sueño del hijo-pájaro,
aun cuando ellos sean de yeso pintado, madera o porcelana,
coinciden exactamente en el no-sueño de la madre
--
(*) Es posible que un poco de pureza en rebelión contra el orden de la casa y de la familia quede tal vez en el instinto que impulsa a los niños más viriles a robar los huevos y destruir los nidos que descubren"
GEORGES BLIN

JUAN LUIS MARTINEZ

2005-10-21T16:00:00.000-03:00

Bordando

Minhas orações

2005-10-21T15:37:00.000-03:00

Ó vida concedei-me
sempre a graça da tua lembrança
e a dádiva do teu olvido providencial
para que eu mesmo, no fim,
possa ser também olvidado como as horas,
os dias e as palavras ...
ou, não, talvez eu seja lembrado
por duas ou três almas caridosas
que certo dia, em dias de outros tempos,
violarão ociosamente o silêncio
com o ruído do meu nome.

Willer Marcondes Baumgarten

Sigo naif (solo en óleo)

2005-10-20T18:22:00.000-03:00

Un poco naif (solo en óleo)

2005-10-20T12:37:00.000-03:00

Gatti

Sin Título

2005-10-18T12:20:00.000-03:00

Durante un tiempo fui otra persona, escribía junto al lavarropas.
Escribía por escribir, sobre cualquier cosa, no importaba qué.
Escribía sintiendo que perdía el tiempo,
que tenía que ocuparme de un niño o que quería gritar.
En realidad escribía porque en esa época pensaba que quería cambiar
O quizás porque extrañaba la bicicleta que me habían robado
O porque ya no iba a fiestas
O porque no tenía trabajo
En verdad no lo sé
Cuando la ropa terminaba de lavarse
La colgaba y la miraba gotear.
Luego anotaba:
"Mucho mejor que mirar la televisión es hacer las tareas de la casa"

Cecilia Pavón

A Gonzalo II

2005-10-11T14:05:00.000-03:00

Cafe Tacuba - Eres

Eres
lo que mas quiero en este mundo, eso eres,
mi pensamiento mas profundo, tambien eres,
tan sólo dime lo que hago, aqui me tienes.
Eres
cuando despierto lo primero, eso eres,
lo que a mi vida le hace falta si no vienes,
lo único, precioso, que mi mente habita hoy.

Qué mas puedo decirte,
tal vez puedo mentirte sin razón,
pero lo que hoy siento
es que sin ti estoy muerto,
pues eres
lo que mas quiero en este mundo, eso eres.

Eres
el tiempo que comparto, eso eres,
lo que la gente promete cuando se quiere
mi salvacion , mi esperanza y mi fe.
Soy
el que quererte quiere como nadie soy,
el que te llevaría el sustento día a día,
el que por ti daría la vida, ese soy.
Aqui estoy a tu lado
y espero aqui sentado hasta el final.

No te has imaginado
lo que por ti he esperado
pues eres
lo que yo amo en
este mundo, eso eres,
cada minuto en lo que pienso, eso eres,
lo que más cuido en este mundo, eso eres.

Cumpleaños. Para Mamá y Vane.

2005-10-07T22:59:00.000-04:00

Yo lo noto: cómo me voy volviendo
menos cierto, confuso,
disolviéndome en aire
cotidiano, burdo
jirón de mí, deshilachado
y roto por los puños.

Yo comprendo: he vivido
un año más, y eso es muy duro.
¡Mover el corazón todos los días
casi cien veces por minuto!

Para vivir un año es necesario
morirse muchas veces mucho.

Ángel González. Cumpleaños.

Lo prometido es deuda

2005-10-07T12:58:00.000-04:00

En la entrada anterior les hablaba un poco sobre lo mucho que me llaman la atención los "artistas completos". En distintas ramas del arte podemos encontrar personas que se dedican a hacer mucho más de aquello por lo que son conocidos. Antes fue el turno de William Blake, y ahora es el turno de Luis Eduardo Aute.
Este cantautor hispano-filipino, trovador por excelencia, tiene grandes canciones como Anda y De Alguna Manera, pero para sorpresa de todos en su página oficial puedes encontrar oleos de su autoría. Aquí pondremos algunos para goce de todos aquellos que pasan por este rincón, más una cancioncita de mi más absoluta preferencia para no olvidarnos quién es el susodicho.

Página Oficial LEA: http://www.clubcultura.com/clubmusica/clubmusicos/aute/

Las Cuatro y Diez

Fue en ese cine, ¿te acuerdas?,
en una mañana al este de Edén,
James Dean tiraba piedras
a una casa blanca, entonces te besé.

Aquélla fue la primera vez,
tus labios parecían de papel,
y a la salida en la puerta
nos pidió un triste inspector nuestros carnets.

Luego volví a la academia
para no faltar a clase de francés,
tú me esperaste hora y media
en esta misma mesa, yo me retrasé.

¿Quieres helado de fresa
o prefieres que te pida ya el café?.
Cuéntame como te encuentras,
aunque sé que me responderás: muy bien.
Ten, esta foto es muy fea,
el más pequeño acababa de nacer.
Oiga, me trae la cuenta,
calla, que fui yo quien te invitó a comer.
No te demores, no sea
que no llegues a la hora al almacén;
llámame el día que puedas,
date prisa que ya son las cuatro y diez.

Orquidea.

2005-10-06T15:10:00.000-04:00

Aute 2: Pompas, perlas, planetas, pupilas, pezones... y algún huevo frito

2005-10-06T15:09:00.000-04:00

Aute 1: Dedos Virginales

Artistas completos

2005-10-05T18:49:00.000-04:00

Pocas personas saben que muchos de los poetas que disfrutamos o de los cantantes que conocemos tienen otras actividades aparte de la rama por la cual los conocemos. Uno de estos casos es William Blake quién, cuando no podía sacer de sí sus tormentos a través de la palabra, lo hacía por medio del dibujo. Espero que les gusten las siguientes imágenes de su autoría, prontamente pondré algo de Luis Eduardo Aute, tremendo catautor que también tiene unos oleos dignos de contemplar con un cafecito y un cigarro.

Orquidea.

2005-10-05T18:46:00.000-04:00

William Blake. Nabucodonosor

2005-10-05T18:45:00.001-04:00

Wiliam Blake 1

2005-10-05T18:45:00.000-04:00

William Blake 2

Simétrico

2005-09-30T18:03:00.000-04:00

La ruta va creciendo frente a los ojos
y en la pupila la línea amarilla
corta el ojo con una simetría
matemática
el sudor de las manos
en el volante chorrea
va marcando caminitos
como los del desierto
que cruzamos para llegar
a ninguna parte
donde todo muere
después de verse

Franco Fernando Aguirre Benotti

A Gonzalo

2005-09-30T17:41:00.000-04:00

Me alegro del día de hoy,
Miro las caras de los árboles,
ellos me soplan cuando paso. Camino
por un bosque situado al pie del entusiamo.
Tengo un poco de hambre.
Una buena estación. Un tiempo hermoso.
Un plato grande.
Norberto tiene el cuello calentito, para mis mejillas
(cuando vuelva a casa
nos abrazaremos)
Hacer por primera vez:
corriente que quema y que lava
que poda el ánimo.

Patricia Saba

Careraja

2005-09-29T15:40:00.000-04:00

Reflexiones bilingües. Todos invitados a participar...

2005-09-26T16:54:00.000-04:00

La siguiente conversación tiene lugar después que mi amigo Willer, carioca nativo, volviera de un seminario sobre Paulo Freire en Recife. Espero que el tema de conversación que nos ha motivado a publicar estas conversas sea también de interés de ustedes y dejen sus comentarios al respecto. Abrazos a todos.

Willer 1: ESTOU DE VOLTA !!!!!!ADOREI RECIFE !!!!!!!!!!
Bem, agora que já estou mais calmo e a alegria se encontra maiscontida, quero te falar que realmente foi muito bom estar em Recife(os recifenses se parecem muito com os cariocas e eu me senti emcasa). O Congresso me fez pensar muitas coisas mas não foi tão bomcomo eu desejava e esperava. Penso que Paulo Feire e sua obra estãosendo usados sem muita coerência e reflexão. Está faltando dialética!!!!! E se ela nos faz falta, Paulo Freire se torna tão bancário,vulgar e pouco reflexivo quanto qualquer outra proposta reprodutivistaque denunciamos e pretendemos combater. Realmente, boas idéias que nãose traduzem em boas práticas só nos fazem ter sono tranqüilo e utopiasenganadoras. Ainda parece não haver projeto. Querida Pati, temos muitoo que fazer no século/siglo XXI!!! ...e a História nos espera. Eutambém espero de todo coração que possamos nos encontar novamente paraestes e outros planos. Um beijo de um carioca repatriado e um pouco queimado da praia, Willer

Pati 1: Respuesta
Mi querido Willer, lamentablemente tienes razón, también me he dado cuenta que mucho de Freire y de otros autores (Giroux, por ejemplo) se usan casi de modo publicitario o como aquellos talleres de "catarsis" y felicidad y abrazos que no conducen a una verdadera conversación sobre aquello que nos aqueja y sobre el modo de llegar a soluciones tangibles. De hecho tengo la impresión que en nuestros tiempos las soluciones son prescindibles, casi ornamentales, y que lo que nos demanda es hacer de las personas individuos adaptados para continuar la maquina productiva. Evidentemente todo ello me molesta mucho, existen grandes diferencias entre las personas que hacen ese tipo de trabajo y aquellos que aspiramos a ser educadores y por sobretodo a aprender.
Desde lejos te mando otro abrazo y las ganas de reunir esperanzas para que lo que vivimos en Sao Paulo se haga una realidad más masiva, Pati.

Willer 2: Respuesta
Querida Pati Muito obrigado por seu e.mail !!!!! Você me ajudou muito !!Que bom que meu pensamento não está sendo injusto com nossos mestres eamigos. Este problema de uma certa "normatização das utopiaslibertadoras" e dos projetos político-pedagógicos tem me deixado muitointranqüilo. Estou totalmente de acordo quando você escreve sobre ascatarsis e os abraços sempre tão simbólicos e individualizantes quandoprecisamos tanto, por outro lado, de práticas que nos levem aoencontro coletivo e autenticamente mobilizador. Quer dizer, o problemanão está na emoção que os "talleres" logram excitar, mas no caráterapenas subjetivo e individual que acabam por ter apenas como resultadoa adaptação do indivíduo à reprodução social. É como se falássemos emFreire (por exemplo) mas fizéssemos como Durkheim pensava a educação ea sociedade. Mas o que faremos? Penso que devemos escrever mais sobreisso, já que não queremos também reproduzir. Quem sabe devemos tentarconvidar/invitar nossos amigos e mestres a estudar um pouco mais, paraum retorno aos grupos e círculos de cultura e estudo para dentro domundo acadêmico? Quem sabe vai ser melhor diminuir um pouco estaloucura da intervenção e destes projetos sociais magníficos de belaspalavras e poucas ações para aumentarmos nossa reflexão e buscarmosardentes a coerência. Pode ser um bom começo, uma oportunidadeHistórica para voltar a estudar e a refletir. Pode ser que nestecaminho alguns projetos possam ser construídos de modo coerente àsnossas necessidades de enfrentar o pensamento único (e útil) e a faltade utopias possíveis e de projetos políticos que nos façam nosapaixonar coletivamente e nos liberte do isolamento e da apatia denosso tempo. Pati, realmente, poder ser um bom caminho escrever sobreisso mas, claro, desde que seja para buscar algo além da crítica porsi. Mas este pode ser um primeiro passo, quem sabe? Obrigado por sua amizade e companhia sempre tão gentis nestas reflexões,um beijo, Willer

A raíz de lo anterior, esto. Esperamos comentarios

Extensa conversación

2005-09-23T11:59:00.000-04:00

- Y ¿qué hacer con las latitudes abismales de la muerte en el recuerdo?
- Y si me preguntas ahora puedo caer en un mes,
Cerrar círculos, comerse la cola y la serpiente

- ¿Y recomenzar?
- No, nunca. Recomenzar, no.

Patricia Huerta

2005-09-23T11:50:00.000-04:00

Arbre de l´oubli. Ana Pardo

Baile

2005-09-23T10:56:00.000-04:00

Habíamos perdido la memoria del espejo

retrovisor donde nos miramos.

Pero la orquesta empezó a tocar un tango

que ambos bailamos para recuperar

la memoria de la especie:

esa que canta el pájaro del Edén

en el árbol de la vida.

Francisco Gandolfo

2005-09-21T17:59:00.000-04:00

Time after time I

Time after time

2005-09-21T17:39:00.000-04:00

Lying in my bed
I hear the clock tick,
And I think of you
Caught up in circles confusion
-Is nothing newFlashback
- warm nights -
Almost left behind
a smooth case of memories,
Time after
-you picture me -I
'm walking too far ahead
You're calling to me, I can't hear
What you've said
-You say - go slow
-And I fall behind -
The second hand unwinds

[Chorus:]
If you're lost you can look
- and you will find me
Time after time
If you fall
I will catch you - I'll be waiting
Time after time
[Repeat Chorus]

After my picture fades and darkness has
Turned to gray
Watching through windows
- you're wondering
If I'm O.K.
the secrt is stolen from deep inside
The drum beats out of time -

[Chorus]
If you're lost you can look
- and you will find me
Time after time
If you fall I will catch you - I'll be waiting

C.L.

2005-09-21T16:53:00.000-04:00

Mi nueva primavera

Ramones uno

2005-09-20T18:56:00.000-04:00

A veces creo
los beatles ya lo dijeron todo
pero entonces veo
a un chico con buzo de ramones
y sé los beatles
de eso no me hablaron

Mariano Blatt

2005-09-16T09:06:00.000-04:00

Cumpleaños 26, bienvenido.

Todo se transforma

2005-09-16T08:36:00.000-04:00

Tu beso se hizo calor,
luego el calor movimiento,
luego gota de sudor
que se hizo vapor, luego viento
que en un rincón de La Rioja
movió el aspa de un molino m
mientras se pisaba el vino
que bebió tu boca roja.
Tu boca roja en la mía,
la copa que gira en mi mano,
y mientras el vino caía
supe que de algún lejano rincón
de otra galaxia
el amor que me darías
transformado volvería algún día
a darte las gracias.

Cada uno da
lo que recibe
y luego recibe
lo que da
nada es más simple
no hay otra norma
nada se pierde
todo se transforma
todo se transforma

El vino que pagué yo
con aquel euro italiano
que había estado en un vagón
antes de estar en mi mano.
Y antes de eso en Torino
y antes de Torino en Prato
donde hicieron mi zapato
sobre el que caería el vino.
Zapato que en unas horas
buscaré bajo tu cama
con las luces de la aurora
junto a tus sandalias planas
que compraste aquella vez
en Salvador de Bahía
donde a otro diste el amor
que hoy yo te devolvería.

Cada uno da lo que recibe
luego recibe lo que da
nada es más simple
no hay otra norma
nada se pierde
todo se transforma...
todo se transforma...
Todo se transforma
Todo se transforma...
supe quede algún lejano rincón
de otra galaxia
el amor que me darías
transformado volvería algún día
a darte las gracias

Cada uno da
lo que recibe...

Jorge Drexler

Otro más

2005-09-16T08:19:00.000-04:00

El mundo alrededor estremece y tiembla:
a tres horas de haberme conocido,
Reiter mira y me dice:
"me va a encantar cuando seas
una viejita puta".

Violeta Kesselman

2005-09-12T14:15:00.000-04:00

Gibossa

Recompensa (a Gonzalo)

2005-09-12T13:33:00.000-04:00

El estado no me ofrece
ni seguridad ni aventura:
estoy contra el Estado.

Tu tampoco me afreces
ni seguridad, ni aventura.

Pero si me acuesto
con el Estado
no amanezco con un jardín en la cabeza.

Juan Gonzalo Rose

Interferencias

2005-09-12T12:39:00.000-04:00

Hay un lugar donde caen la hojas
castaño-amarillentas; un buen color de otoño
muy acogedor, tibio.

Por arriba se cruzan ramas entrelazadas
y hojas temblorosas y finas. Del sol cae
y salpica una luz parpadeante:
se encienden y se apagan la hojas.

De mirar estas cosas, he vuelto a ver, de pronto
una calle de barrio, camino del liceo.
Arriba, casi juntas las copas amarillas
y debajo la calle con las hojas caidas
arrastradas, corriendo...

Y era un techo de oro sobre un río de oro,
en algún mes de oro, como mayo, sería.

Vestido azul, cuadernos
bajo el brazo, y el ruido y el tinte de las hojas.

De qué modo confuso siento que se entreteje
esta enmarañada madeja...
Esta tarde se tiñe de muy viejas semanas,
le pesan otras tardes y otros atardeceres
y no suelta una luz, ni un sabor campesino
sin que de mi cuidad, como un humo, le llegue.

Y no puedo mirarlas sino desde vívidos
días, desde las horas muertas vividas.
Sus vidrios transparentes empaño mi alma
enturbio, con un polvo que sube del recuerdo
su cristal inocente.

Circe Maia

2005-09-06T17:47:00.000-04:00

Canto a mi mismo (Feliz cumple Leo)

2005-09-06T15:49:00.000-04:00

Me celebro y me canto,
Y aquello que yo me apropio habrás de apropiarte,
Porque todos los átomos que me pertenecen también te pertenecen.
Me entrego al ocio y agasajo a mi alma;
Me tiendo a mis anchas a observar un tallo de hierba veraniega.
Mi lengua, todos los átomos de mi sangre, formados de esta tierra y de este aire,
Nacido aquí de padres que nacieron aquí, lo mismo que sus padres:
A los treinta y siete años de edad, con la salud perfecta, empiezo,
Y espero no cesar hasta la muerte.
Dejo a las sectas y a las escuelas en suspenso,
Me retiro un momento, satisfecho de lo que son, pero no las olvido,
Soy puerto para el bien y para el mal, les permito hablar a todos, arrostrando todos los peligros,
Naturaleza sin freno, con energía primigenia.

Walt Whitman.

Lentejas para el amor...

2005-09-05T14:06:00.000-04:00

A continuación voy a dar la receta más re-contra-sabida para cualquier persona que sea del sur y acostumbre cocinar: cómo se prepara un plato de lentejas. Recuerdo que cuando aprendí esta receta tenía solo 10 años y mis padres habían tenido una discusión muy fuerte la semana anterior, lo cual a esas alturas era la gota que rebalsó el vaso de su matrimonio. Mi mami, sabiamente, se fue de la casa para esperar que a mi padre se le pasara la tontera, mi padre pensó que el mundo se le caía: el problema era que alguien tenía que hacerse cargo de la cocina.

En este tiempo mi hermana mayor estudiaba por la mañana, y mi padre y ella volvían a la hora de almuerzo a la casa, antes de que yo me fuera a clases. Obviamente la única que quedaba era yo y por colaborar en la casa se me ocurrió decir que sabía cocinar (¡de cuándo!). Asunto tal que ese día en mi casa (lunes) siempre se comían lentejas, y que yo no sabía cocinar nada, así que llamé a mi madre, que por cierto estaba a muchos kilómetros de mi casa, para que me fuera indicando paso por paso el asunto de las lentejas:
1º paso (echar a cocer las lentejas):
- “¿Aló mami? Tengo que cocinar lentejas y no sé”
- “Lo ideal es que se echen a remojar un día antes”
- "¡Pucha!”
- “Pero es temprano así que igual hazlas. La idea es que los eches a cocer con el agua del remojo que tiene que tener un poquito de sal. ¿Cómo está el papá?”
- “Triste. ¡Ya!, Te llamo después para que me sigas diciendo”

2º paso (condimentar):
- “¿Mami? Soy yo, Ya las eché a cocer ¿le pongo algo más?”
- “Sí, fríe cebolla con un poquito de aceite, picada en cuadraditos, con los aliños y una cucharada de té, de sal”
- “¡Ya!”. Acto seguido fui a la cocina y me encontré con el papá. Me preguntó que de cuándo sabía cocinar y le dije que la mamá me había enseñado un tiempo atrás (gran mentira gran) y me dijo:
- “Menos mal que tu sabes, a la noche voy a llamar a tu mamá y le voy a decir que es mejor que no vuelva, que ya no la necesitamos, que nos podemos arreglar solos los tres... si ella se fue es asunto de ella y es mejor que no vuelva”

3º paso (echar el arroz): Suena el teléfono, yo estaba en la cocina llorando sobre las lentejas... después de haberle echado los aliños, un poco de sal y la correspondiente cucharadita de té en hojas (que es más rico), que en realidad en ese momento me preguntaba para qué era y cómo no me había dado cuenta antes que mi mami le echaba té a las lentejas...
- “¿Aló?”
- “¿Chanchi?”
- “¡¿Mami?!, ¡Mami no quiero aprender a cocinar, quiero que vuelvas!”
- “¡¿Qué pasa?!”
- “Que el papá me dijo que... (bla bla bla...)”
- “Ya hija no se preocupe... ¿Cómo van las lentejas?”
- “No sé, ya están abiertas. Mami ¿por qué le echas té a las lentejas?”
- “¡¿Ah?!, ¡No, mamita! No se le echa té,
- " Pero si tu me dijiste: Una cucharadita de té y de sal"
- "Lo que yo quería decir es que ocupes una cuchara chica, de las de té, para medir la sal. Anda a la cocina y trata de sacar el té”
- “¡Pucha mami!, es que están todas las hojitas flotando”
- “Ya, no importa, ¿están blanditas las lentejas?”
- “Si mami, se están abriendo”
- “¡Pero chanchita! ¡Si tienen que estar a medio cocer no más!, ponles el arroz”
- “¿Cuánto?”
- “Si hiciste dos tazas de lentejas tiene que ser una de arroz”
- “¿Y si hice cuatro de lentejas?”
- “¡¿Qué?!, ¿Hay visitas, Chanchi?”
- “No, pero encontré que eran muy poquitas. Le voy a poner una de arroz no más”
- “Bueno, hija”
- “Mami ¿tu quieres volver?”
- “Si, las echo de menos, pero no puedo volver todavía hasta que tu papá me pida volver”

4º paso (servir las lentejas): El asunto es que las lentejas se veían bastante poco apetitosas, que mi papá y mi hermana tenían mucha hambre y que el estado de ánimo en la casa era de velorio... Las lentejas se sirven en casas pobres con un poquito de ají de color para dar la idea de que hubo algún representante del reino animal en el plato y que ya te lo comiste, aunque mi ají de color estaba negro y humeaba mucho, igual le eché cantidades a ver si es que pasaba piola el té:
- Papá: “¡¿Qué #6*& es esto?!”
- Hermana: “Lentejas”
- Papá: “¿No me dijo que sabía cocinar?”
- Yo: “La mamá me enseñó recién por teléfono”
- Papá: “¿Qué es esto? ¿Té?”
- Yo: “Sí”
- Hermana: “Quiero que la mamá vuelva”
- Papá: “Yo también, pero no debió haberse ido, ahora la decisión es de ella”
- Yo: “Yo también quiero que vuelva, así que no voy a cocinar más”
- Papá: “¡Mejor!. La voy a llamar a la noche y le voy a decir que vuelva a ver si arreglamos las cosas”
- Hermana: “¿Porque no la llamas ahora para que esté aquí en la noche?”
- Papá: “Ya”
5º paso (la importancia del té): Eche té a sus lentejas, no son más ricas así, pero el té en las lentejas sirve para que las personas vuelvan, no importa que tan lejos estén. En la casa de mis padres nunca más volví a cocinar; en la mía, ahora después de 12 años, cocino bien, sobretodo lentejas los días lunes.

Anotaciones Científicas

2005-09-05T13:49:00.000-04:00

Después de variadas divagaciones y otros
sobre la naturaleza física del amor
les comunico mis últimas apreciaciones
a fin que podamos discutirlas
en un futuro próximo
y por el mismo medio.

Existe la creencia que el amor
reside en el corazón,
contrario a estas apreciaciones
- propias del sentido común -
les escribo para aseverar,
basándome en mis observaciones,
que el amor no puede residir
sino en los pulmones.

Principalmente esto se trata
de intentar dominar la respiración
frente al que se ama

Sobre mis observaciones
no puedo sino disculparme
por no haber tomado nota exhaustiva
de las extrañas reacciones de mi cuerpo completo,
ya que el latido en las sienes y
el sudor de manos
me lo han impedido

Sobre las consecuencias médicas
creo que el amor, finalmente,
cuando se conserva mucho tiempo
en los pulmones
sin ser expresado,
daña seriamente la salud
El respirar se hace más quieto
y se hacen frecuentes
las inhalaciones y exhalaciones prolongadas,

Situación que se agrava mucho
ya que en esta fase de los síntomas físicos
también se aumenta el consumo de cigarro.

Patricia Huerta

Curriculum Vitae

2005-08-31T12:40:00.000-04:00

Digamos que ganaste la carrera

y que el premio

era otra carrera

que no bebiste el vino de la victoria

sino tu propia sal

que jamás escuchaste vítores

sino ladridos de perros

y que tu sombra

tu propia sombra

fue tu única

y desleal competidora.

Blanca Varela

La literatura en serio

2005-08-31T12:22:00.000-04:00

Como sufro y me aburro resulto ser divertida,
a veces represento situaciones,
la mujer comprensiva, el hombre triste;
como no tengo sentido de la oportunidad
puedo interrumpir la mejor escena de amor,
y para que nadie dude de mi inteligencia
me ocupo de problemas casi ridículos.
Rodeada de gente que espera cosas de la vida
o practica la tragedia,
mis explosiones de júbilo son bastante frecuentes,
y como me regalo horizontes, cucharas que vacían mi corazón,
casi siempre estoy triste,
por eso mi alegría es digna de verse.

Juana Bignozzi

He reido con los muertos del verano

2005-08-31T12:13:00.000-04:00

He reido con los muertos del verano,
muertos jóvenes cuyo silencio irreductible
es un jazmín de hierro en el centro de la nada;
no hay ausencia como la de sus cabellos
invisible luego de desparramarse, por vez última
hasta el amanecer como una quieta llamarada;
y lo que en ellos aún reclame una palabra
desollará su puño contra la puerta de la noche,
seguirá golpeando mientras haya memoria.

Beatriz Vignoli